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Le messager de la neige
Créé le 01.07
Au crépuscule, le ciel est devenu une feuille de papier absorbant l'eau, grisâtre, pesant lourdement sur les avant-toits. Le vent était le facteur de la lettre, courant à la hâte dans la ruelle, jetant les dernières feuilles mortes sur les rebords de fenêtre des maisons. Grand-mère a posé son ouvrage et a approché son nez de la vitre : "Il va neiger." Quand elle parlait, son souffle chaud formait une fleur de buée sur la fenêtre.
Quand le premier flocon de neige est tombé, j'écrivais sous la lampe. Il était si léger qu'il ressemblait à une pensée qu'on n'osait pas déranger, tombant en biais, timidement, sur la vitre, et se fondant instantanément, laissant une larme d'hésitation. Puis vint le deuxième, le troisième... Bientôt, l'enveloppe du ciel fut déchirée, et d'innombrables lettres blanches tombèrent en cascade.
Je suis sorti en courant et j'ai levé la tête. Les flocons de neige ne tombaient pas, ils flottaient, c'étaient des lettres que le ciel écrivait à la terre, des lettres à lire lentement. Certaines lettres étaient très soignées, des poèmes à six branches, bordés de dentelle de glace ; certaines lettres étaient espiègles, tourbillonnant comme des pissenlits perdus ; d'autres lettres étaient formées de plusieurs flocons collés ensemble, dodues, le ciel devait être trop pressé et a collé plusieurs pages de lettres ensemble pour les envoyer.
J'ai tendu la main pour les attraper. Un flocon de neige s'est posé sur ma paume, le froid m'a piqué comme une aiguille, et j'ai vu son apparence – ce n'était pas une fleur, mais un palais miniature et transparent, avec d'innombrables couloirs ramifiés et des balustrades de glace. Avant qu'il ne puisse raconter l'histoire du ciel, il s'est transformé en un petit point d'exclamation dans la lecture de ma chaleur corporelle.
Lettre d'hiver
Au réveil, la pièce était exceptionnellement lumineuse et silencieuse. J'ai soulevé le rideau – ah, il neigeait ! Des fleurs de givre ornaient la vitre, comme une forêt dessinée à la plume.
J'ai ouvert la porte et une bouffée d'air frais et pur s'est engouffrée. Les flocons continuaient de tomber, lentement, du fond du ciel gris. J'ai tendu la main, un flocon est tombé sur ma paume, et avant même que j'aie pu distinguer sa forme, il s'est transformé en une petite goutte d'eau, fraîche et légère.
Les montagnes lointaines étaient invisibles, et les maisons proches portaient des bonnets blancs. Les feuilles des camphriers pliaient sous la neige, s'affaissant lourdement. Les moineaux bruyants d'habitude avaient disparu, seuls un ou deux se blottissaient sous les avant-toits, le cou rentré. La neige au sol était immaculée, sans aucune empreinte, comme si le monde venait d'être recouvert d'une nouvelle feuille blanche.
Le petit frère de mes voisins est sorti, vêtu d'une doudoune rouge, particulièrement visible dans la neige. Il s'est accroupi, a soigneusement ramassé une poignée de neige, l'a formée en une petite boule, puis a levé la tête et m'a souri, révélant un trou béant où manquaient deux incisives. Je suis aussi entré dans la neige, laissant la première série d'empreintes, « crac, crac », le son était incroyablement net.
Lentement, la cour s'est animée. Le bruit des balais raclant la neige, les rires des enfants, et les nouvelles du matin s'échappant de la radio de quelqu'un. Grand-mère Wang a balayé un petit chemin devant la porte et y a saupoudré du mâchefer, craignant que quelqu'un ne glisse. Quelques flocons de neige se sont accrochés à ses cheveux gris, qu'elle n'a même pas pris la peine d'enlever.
Le soleil est sorti. Le soleil après la neige est particulièrement brillant, illuminant la neige et réfléchissant des milliers de petites lumières scintillantes, si brillantes qu'on ne peut pas ouvrir les yeux. Les avant-toits ont commencé à goutter, "drip, drip", sans hâte. La neige sur les branches est tombée en cascade, scintillant comme des diamants au soleil.
Vers midi, la neige a progressivement cessé. Le ciel était comme du bleu de porcelaine lavé, propre et transparent. Les montagnes lointaines sont réapparues, mais les sommets étaient encore blancs. La neige au sol était un peu plus fine, révélant les pointes d'herbe jaunies. Le bonhomme de neige que les enfants avaient construit se tenait au milieu de la cour, avec des yeux faits de boutons et un nez fait de carottes, souriant bêtement.
Maman faisait bouillir du thé au gingembre dans la cuisine, et l'odeur du gingembre et du sucre brun s'en échappait, chaleureuse. Je tenais la tasse chaude, regardant la neige fondre lentement dehors, et je me suis soudain souvenu de ce que grand-père avait dit. Il a dit que chaque neige est une lettre d'hiver, nous disant de ralentir, d'être calmes, et de nous souvenir de laisser une pureté blanche au monde froid.
La vapeur de la tasse a embué la vitre de la fenêtre, et j'ai dessiné un petit visage souriant sur cette buée. Bien que je savais que cette neige pourrait fondre demain, au moins aujourd'hui, elle a transformé le monde entier en une lettre calme et belle, et nous sommes tous devenus les signes mobiles de cette lettre.
